Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé du même pas la nuit, laissait derrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait une nouvelle fois l’air, faisant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une https://arthuroetgt.blog-ezine.com/33973278/les-sensualités-du-prédiction